Por Etti Hazan
Arte de Yitzchok Schmukler
En mi casa de infancia en Roma, Italia, no era raro escuchar historias de nuestros heroicos antepasados, las dificultades que soportaron y los obstáculos que tuvieron que superar en su esfuerzo por observar el judaísmo al máximo.
Mi padre, el rabino Yitzchak Hazan, se crio en una familia religiosa en la Unión Soviética. Durante las décadas de 1950 y 1960, mis abuelos y sus hijos fueron perseguidos por las autoridades por atreverse a destacarse y observar el Shabat y las festividades. Perdieron sus trabajos, estuvieron bajo vigilancia casi constante y tuvieron que sacrificar muchísimo para observar las mitzvot que muchos hoy damos por sentadas.
Una historia que se destaca es un verdadero relato de valentía demostrado por mi tía Batya Cohen.
Un año mayor que mi padre, la sexta de 14 hijos, Batya era una mujer bondadosa que disfrutaba deleitarnos a nosotros, su familia extendida, con sus recuerdos de Rusia: desde los dulces rozhinkes (pasas) que comían hasta un individuo peculiar que se presentó para un minyan ilegal en su humilde hogar.
Mi querida tía Batya falleció trágicamente hace poco, el ocho de Kislev . Mis hermanos y yo visitamos a nuestro padre en Roma por Zoom , quien luego viajó a Israel para celebrar la shiva con sus hermanos.
Una foto de Batya poco antes de su fallecimiento.
Lo más importante en la mente de todos fue la siguiente historia en la que Batya se enfrentó a los soviéticos en su determinación de guardar correctamente el Shabat sin violar ninguna de sus leyes.
La historia comienza unos años antes, cuando mis abuelos se dieron cuenta de que no tenían más remedio que enviar a sus hijos a la escuela pública soviética local de su pueblo, Bolshevo, para protegerse de las autoridades. Así, los niños asistían entre semana, esforzándose por mantener buenas calificaciones y ayudando a sus compañeros que se retrasaban. En casa, recibían tutorías de sus padres y un erudito amigo de la familia, cuya ayuda mi abuelo recurrió.
Sin embargo, había un problema que finalmente llegó a su punto álgido. Los funcionarios municipales y los administradores escolares se habían dado cuenta de que los niños de Jazán no asistían a la escuela en Shabat. Mis abuelos fueron citados a reuniones e interrogatorios, donde sufrieron graves intimidaciones e intentos de humillación. ¿Cómo podrían sus hijos llegar a ser buenos ciudadanos soviéticos si faltaban tantos días a la escuela?
El alcalde amenazó con llevar a mi abuelo a los tribunales, donde habrían estado en gran desventaja. El peligro era muy real; se entendía que los niños serían separados de su hogar amoroso y ubicados con familias no judías.
Mi abuelo reunió a sus hijos y les explicó la gravedad de la situación. Se decidió que los niños en edad escolar irían a la escuela por turnos en Shabat. Por supuesto, se sentarían en clase sin escribir ni dibujar, acciones prohibidas en este día sagrado.
El padre de Batya, durante los años en Rusia
El siguiente Shabat coincidió con Rosh Hashaná . Los niños eran necesarios para el minyán , que solía celebrarse en su casa, aunque esta vez sería en la casa de otro judío religioso. Las niñas se miraron fijamente hasta que Batya, que entonces tenía 11 o 12 años, se levantó y se ofreció como voluntaria para ser la primera en ir a la escuela en Shabat.
La mochila de Batya fue colocada en su aula el viernes, por lo que salió de casa con las manos vacías ese Shabat, evitando tener que cargarla. Antes de irse, le pidió a su padre que la esperara para hacer el Kidush de la comida festiva de Rosh Hashaná .
Durante toda la mañana, mis abuelos esperaron con aprensión, rezando, con Batya muy presente en sus pensamientos.
Finalmente, Batya regresó de la escuela y la familia se abalanzó sobre ella para pedirle que les contara minuto a minuto cómo había sido su día.
“Nuestra primera clase fue de matemáticas”, comenzó. “La maestra me pidió que pasara al frente y resolviera un problema en la pizarra. Le dije que no podía usar tiza en mi sabbat . La maestra se enojó cada vez más mientras intentaba obligarme a usar la tiza. Gritó tan fuerte que la directora y la subdirectora entraron para controlar el alboroto.
Ambos intentaron obligarme a sostener la tiza y resolver el problema, pero me mantuve firme. Estaba rodeado de adultos furiosos mientras mis compañeros observaban estupefactos. Sin darme cuenta, entró el alcalde del pueblo, que estaba de visita en la escuela. El profesor le dijo que me negaba a escribir. El alcalde me reprendió, pero le respondí que hoy era un día sagrado y que no podía escribir.
La escuela a la que asistieron los niños
El alcalde me pidió ver mi cuaderno de matemáticas. Lo hojeó y notó que mis calificaciones eran impresionantes. Inspirado, tomó la tiza y me pidió que resolviera el problema verbalmente. Me concentré y dije los números , que el alcalde escribió en la pizarra.
Luego le preguntó a la maestra si había resuelto el problema correctamente, y ella asintió. El alcalde tomó mi cuaderno y anotó la nota más alta. Luego le dijo a la maestra que no me molestara más, que me dejara sentarme y escuchar en clase.
Un escenario similar se repitió en las clases restantes a lo largo del día hasta que Batya finalmente pudo irse a casa y respirar aliviado.
Aunque este indulto no puso fin a la persecución de los niños Hazan ni a sus padres, con su valentía Batya dio ejemplo al resto de sus hermanos, incluido mi padre, quienes siempre mantuvieron la cabeza en alto y permanecieron firmes en sus creencias hasta que finalmente pudieron salir de Rusia en el verano de 1966.
Batya, primera fila, en el centro, con algunos de sus hermanos.
